"Per favor. No
deixeu que caiga en la desesperació. Agafeu-me de qualsevol part del cos i
eviteu la meua caiguda. El bac podria ser definitiu i necessite albirar una
esperança concreta, palpable, real, definitiva.
Si us plau, mireu els
meus ulls que supliquen la reinserció en la dignitat. Necessite tornar a la
vida útil, ser part activa de la societat i decidir amb autoritat. Aquesta
passivitat m'està matant. Que no us adoneu de la meua súplica? Què no veieu la
desesperança?
Aquest és un relat
sincer, vertader i urgent. Sincer perquè neix de la meua ànima, de la veritat
absoluta, sense intermediaris ni artificis. Vertader perquè és de llàgrima
real, de ferida oberta i profunda. Urgent perquè el temps s'esgota i cada colp
és més fort i efectiu.
Per favor, que no veieu
la meua ferida? Per què no mireu els meus ulls ara que encara sóc viva?
No vull escriure un
relat artificial, farcit d'adjectius i descripcions saturades. Aquest és un
escrit d'auxili directe i concret: El meu home m'ha fet mal. Ha esmicolat tota
esperança, tot el nostre futur.
Plore, plore i plore. El
meu dolor físic és amarg, però l'anímic és insuportable i cada cop que pense
en............."
Soroll de paper.
Trenque el full
esgarrada per la por. I si veu l'escrit? I si el descobreix abans que la resta?
Esmicole en incomptables bocins de desesperança aquest paper d'auxili. Llance
tota possibilitat d'ajuda sota la pica de la cuina i trie conviure amb
l'amargor, el fàstic i aquesta por que immobilitza qualsevol tipus d'empenta.
I un cop apagada tota
esperança entra ELL en l'escenari de la vergonya, amb el cos enravenat per
l'alcohol i amb el pastís de galetes amb xocolata que tant ens agrada. El que
veritablement no recorde és que fou abans: la mort o la celebració del nostre
aniversari?